Para não morrer tanto - poemas de Franck Santos

(fotografia de Elza Lima)

Para não morrer tanto

Este tempo é de coisas que nos deformam

Como seres das espécies pelágicas

Vivemos acima dos sedimentos

Mas ainda há pele tua sobre os lençóis, nos discos acumulados, nas fotografias, nos meus dentes.

Seremos sempre deslocados na geografia

Como a cicatriz que deixaste, como uma tatuagem, uma explosão, uma catástrofe,

O lobo que fugiu da sua alcateia

E guardei no pulmão.

Das viagens guardo recordações que agora vão preenchendo as paredes

Quase como a massa de água dos oceanos

Mas ainda compro flores, ameixas, melancias, morangos e tangerinas

Antes que a esperança não seja só o calendário

O verão vá embora e leve esse cheiro de chuva e maracujá dos nossos corpos.

Para não morrer tanto

Deixarei acesa a lâmpada do corredor

Doce de caju na geladeira

Tudo que é de algodão nos armários do quarto

Nossa serenidade sem paralelo.

Retrato em branco e preto

Há um ciborgue daltônico chamado Neil Harbisson que vive em Barcelona

Que cansado de ver tudo cinza

Instalou uma antena na sua cabeça que funciona como um sensor de cores

Um terceiro olho

Para cada cor um som diferente.

Fiquei pensando nele e em como ele veria as fotografias de Elliott Erwitt

Quase todas em preto e branco

cheias de ironia e situações bizarras do cotidiano

como ele ouviria os sons que Elliott emite quando fotografa

uivar igual a um cão

tocar uma buzina ou a cena de uma dança em Cuba

quando ele fotografou Alicia Alonso

mesmo cega e com mais de noventa anos coreografava e dirigia o balé nacional do país.

Há um ciborgue daltônico na Espanha

Há um fotografo francês que mora em Nova York

Havia uma bailarina cega que viveu e morreu em Cuba

Há um pseudopoeta que se encontra num fim de tarde numa praia de uma cidade no nordeste brasileiro

Qual o mais solitário dos quatro?

Cena 13:

Desperto às cinco da manhã para perceber que na minha rua já ninguém dorme de janelas abertas

Quantas pessoas desertaram?

Nesses amanheceres de dias vazios o tempo não tem asas

Tenho membros pesados como os dos sonâmbulos ou dos afogados

Sinto-me um inseto enorme sem cérebro.

Ensinem-me de novo a respirar, caminhar por ruas movimentadas, olhar janelas abertas, sem tédio ou morte ou desertores.

Nessas manhãs que a solidão come sucrilhos e maças argentinas, contemplo nas janelas fechadas, nas flores, nos ossos que aparecem sob a pele como após uma longa doença

Camadas de orvalhos

E canto baixinho uma canção de amor.

Ele era Deus

Na trigésima volta de bicicleta

Ele deixou de acreditar nos dias santos

Ladainhas

Igrejas.

Descobriu que trazia catedrais nos pés, coxas e órgãos genitais.

Adentrou na autoestrada

Correndo na velocidade de sua solidão que nada tinha a ver com círculos, quadrados, retângulos, linhas retas, paralelos.

Era Deus.

A bicicleta voltou vazia.

Os olhos de minha avó

Houve um tempo em que eu não amava ainda

Mas as canções de amor traziam em mim uma nostalgia longínqua

Longínqua como os olhos de minha avó

Aos sessenta e cinco recordando os dezesseis.

Eu disse-lhe: não é você, é outra aquela que se esgueira defronte seus olhos.

Mas ela insiste em dizer: sou eu mesma.

Há quem nasça com a dor dentro de si

Como a semente de memórias.

Não quero aos sessenta e cinco recordar meus dezesseis

Minha dor é a de hoje

Não a dos anos longínquos

Em que não serei mais eu.

A visita

Na tarde que Matilde me visitou

Encontrou-me folheando revistas e vendo programas na tevê sobre decoração de interiores.

Caia uma tempestade sobre a cidade.

Ficamos olhando o espetáculo da chuva e dos raios que acontecia ao nosso alcance

Na varanda onde ficamos.

A maquiagem de Matilde permanecia intacta sob a chuva.

Na tarde que Matilde me visitou e eu estava folheando revistas e vendo programas na tevê sobre decoração de interiores

Disse que não queria mais saber de casas perfeitas, reformas espetaculares e de programas sobre o assunto.

Recomendou-me Piet Outot e seu conceito de ver beleza na feiura

Nas flores que estão murchando

Que a ideia de beleza não pode ser previsível, que eu desconfiasse das palavras belo e delicado.

Na tarde que Matilde me visitou

Sua maquiagem permaneceu intacta sob a chuva e tive uma vontade insana de convidá-la para comer rabanadas, nem era natal.

Encostei devagar minha urgência no vazio da tarde, na tempestade, no brilho dos trovões, dos raios, no rosto maquiado de Matilde.

Franck Santos é um homem comum, ilhado em São Luís, cidade esta que tem mar, porto, muitas histórias, sol e céu azul o ano inteiro, mas prefere dias nublados e chuvosos, uma casa no campo, vinho e blues.

  Variações: revista de literatura contemporânea 
I Edição, n. 01 vol. 01 - outras margens, nenhum limite 
curadoria e editoração:
Marcos Samuel Costa
2020