Outras vozes: voz de Franck Santos

Naquela tarde

Na tarde em que a rainha da Inglaterra desfilou no seu

Rolls-Royce e tirou os sapatos para massagear um pé no

outro, no litoral brasileiro, um estrangeiro olhava um atlas

como se quisesse outra geografia.

Naquela tarde, tinha um casaco sobre uma poltrona, era

seu, mesmo que nessa cidade não precisássemos de casacos.

Você me criticava porque queimava minhas dez agendas

confessionais, contou sobre os diários de Sylvia Plath, que

Ted Hughes havia rasgado.

Fez-se um silêncio que você não foi capaz de romper, por

isso, na tarde daquele dia, mostrei meu braço recém tatuado,

falei de Paris com seus cafés e dos amores que deixei em

repouso. Coloquei um disco de Patti Smith e você disse que

não gostava do seu visual andrógino, mas queria fotografar

como Robert Mapplethorpe e ficou estourando o plástico

bolha que envolvia os livros que tinha comprado na viagem.

Daquela longínqua tarde que tinha uma rainha, um atlas,

Patti Smith e Sylvia Plath, restou uma sensação de quase

escuro, mas continuo anotando frases nas agendas e como

um argonauta ainda fabrico minhas conchas.

De você, sei que a morte rondou algumas vezes, que se

tornou um monólito indecifrável. Um ponto num mapa de

alguma galáxia desconhecida.

Aqueles dois

Ele, super-herói, escalou prédios. Torres. Pulou pontes.

O outro, no chão, tão comum,

sentando em praças, cruzando esquinas, numa fila.

Ele, escafandrista, buscou tesouros. Submarinos. Virou

anfíbio.

O outro, na praia, tão comum, catando conchas,

tomando água de coco, vendo o sol se pôr.

Ele, artista, andou na corda bamba. Passou em arcos de

fogo. Globo da morte. Daniel na cova dos leões.

O outro, na plateia, tão comum, querendo bis,

aplaudindo, o show não podia parar.

Ele, tão só, em casa,

descansando de ser herói,

anfíbio,

artista.

O outro, num parque de diversões, tão comum, tomando

sorvete,

 olhando a Lua, roda gigante.

O super-herói. O escafandrista. O artista, tentando

dormir, tão comum,

querendo praças, água de coco, roda gigante

com o outro.

O outro, sem saber daquele outro, nos seus sonhos,

Tinha um herói, um escafandrista, um artista.

Café da tarde

Quando ele atravessou a cidade e chegou na minha casa

Fez-se um buraco negro,

Um absurdo ponto de interrogação.

Busquei ouro

Ele, monolítico.

Pulsamos vida numa cozinha, numa casa qualquer, de

uma cidade qualquer no litoral do nordeste brasileiro.

A cidade não nos existe

No café que se perde servido nas xícaras, no queijo, nas

duas taças de vinho,

Numa dor sutil no coração que nunca mais passou

E impediu meu coração de ir mais longe

Como os bichos que hibernam, os rios subterrâneos,

alguns insetos.

Necessito tempestades e mar e sal para abrir frestas

Ele, falésia.

A tarde se vai imóvel, oca, parada, folhas caem, cães

ladram,

Livros, poemas, uma rede, músicas que não ouvimos.

Naquele momento, só queria o amargo café, o agridoce do

vinho,

Ou sua boca.

Por me entender, me entendo triste,

Um filete de água escorre na noite

Tudo que não existia agora sou eu.

Vórtice 

Quis umas tardes com você para caber no mar, quando os portos não tivessem navios, mas pontos de silêncio e solidão. Umas tardes que nos levassem para onde o vento soprasse, como um vórtice. Um móbile. Pipas. Nas tardes que quis com você, poderíamos vestir nossas roupas brancas. Implodir rochas de corais. Irromper nas superfícies. Deixarmos os vazios que carregamos no abissal. Quis umas tardes com você para caber no mar. Em alto mar, restaram minhas cinzas como uma anêmona e seus tentáculos. Você ainda prefere nas tardes o fogo e aquele piano tocando na casa ao lado umas canções que não terminam nunca.

Franck Santos é um homem comum, ilhado em São Luís, cidade esta que tem mar, porto, muitas histórias, sol e céu azul o ano inteiro, mas prefere dias nublados e chuvosos, uma casa no campo, vinho e blues.

curadoria e edição de marcos samuel costa

Variações revista de literatura contemporânea

2020

I edição