OS DIAS QUE NÃO ABROLHAVAM GIRASSÓIS - POEMAS DE MARVEN FRANKLIN

(Van Gogh - Natureza-Morta: Vaso com Quinze Girassóis, agosto de 1888)

OS DIAS QUE NÃO ABROLHAVAM GIRASSÓIS

I

Minha mãe sempre nos precaveu

acerca dos dias lerdos e tristes

que desabavam assombrosos

entre o cais do porto

& o cemitério municipal

(dias de epiderme acinzentada

que deixavam aterrorizadas as andorinhas

& não consentiam alçar voo as borboletas).

As mulheres fechavam vidraças;

Os homens recolhiam-se em vigília

aguardando que essa atonia – tal qual o arrastar

apavorantes de Lestrígones – cessasse.

II

Minha mãe continuamente nos advertiu

acerca da solidão que desmoronava nas alamedas

sob mornos, nevoentos & abatidos anoiteceres

– cantos macambúzios que ressoavam da mata defronte

(Górgonas tropicais a arrebatar os pores do sol

& fazer pachorrentos os passos dos ribeirinhos).

As antemanhãs turvas abrigavam a alma dos antepassados

enquanto Dona Louca – a roubar flores dos túmulos

– proferia:

– Flores para os vivos!

– Flores para os vivos!

III

Na Ave Maria

– ao toque minúsculo dos sinos – minha mãe

nos recolhia no regaço e ansiávamos

pela chegada de meu pai

(que pelejava – em assombro – em habituais incursões

pelos confins).

Ah, eram dias que não abrochavam girassóis!

AS CORES QUE SOBRARAM DAS PROCELAS

  

Cidade de borboletas intensas

& fulgores de relâmpagos cotidianos

a compor varandas

                             & existências provincianas

(cidade de rio azulado

que improvisavam avenidas & pousos

em minguadas  sacadas

       – repletas de gérberas amarelas).

Cidade de noites mortas & inermes

com segredos seculares 

a despedaçar benevolências

                             & utópicas veridicidades

(cidade de gente pérfida

que arranjavam tsunamis & solidão

em quintais repletos de malmequer).

Ah, mas pela beira-rio

ao menos as fanfarrices de estrelas cadentes

& a dança esverdeada das auroras boreais

(continham brados dulcíssimos

                                           dos ancestrais).

Ah, meu pai & meu avô ainda estão aqui

catando as cores que sobraram das procelas).

ACERCA DOS DIAS MORNOS

                 Para Benny Franklin

  

Os passos permaneceram atrelados
em paralelepípedos de nuvens

(Belém roeu meus anos

enquanto eu contemplava os dias cinzentos).

As centenárias mangueiras

arrotavam imponência sobre meu cabelo em desalinho

(tristes-vidas fingiam felicidade

sob os galhos inundados do Solar da Beira).

A inapetência – de pijama estriado – deixou nódoas indeléveis
na calçada desconjuntada da Vila Esmeralda

(eu estive ali/estou ali & as horas sobrevinham
como envelhecidas locomotivas a caminho do fantasmagórico).

Meu mano Benny discorria sobre poesia beat

– ao engomar seu paletó ele cantarolava Dylan:

How many roads must a man walk down,
Before you call him a man?

(me disse sobre o aroma de rosas

                        que deixam os suicidas ao alçarem voo).

Ah, as nuvens anoitecidas
que arrastaram paternidades

(mãos titânicas).

Minha vida ficou aqui/ali/ nos instantâneos
fotográficos – pendida à cristaleira
& quando antessentia a morte eu ia ao porto

– os mortos caminhavam na borda esperando Caronte!

Marven Franklin é professor, nasceu em Santarém e radicado em Oiapoque/AP. Autor do livro Rio Oiapoque [in blues]. Prêmio Literário LIVRARIA ASABEÇA & BIGNARDI PAPÉIS 2019. Menção Honrosa no XVIII Concurso Fritz Teixeira de Salles, 2020 e vencedor do Projeto Converso - Concurso Nacional de Poesia de Bolso, promovido pelo Fundo Municipal de Cultura/2020 de Betim/MG.