poemas de Ivan Pozzoni

 

Guido Totoli - James Lisboa Leiloeiro

LA MALATTIA INVETTIVA

 

Per scoprire le cause del mio vivere ogni evento come in dissenteria,

hanno versato inchiostro, enorme svista, nella cannula della gastroscopia

i medici anatomopatologi, e mi hanno diagnosticato la malattia invettiva,

associata a reflussi letterari, dilagati dall’esofago, a ossidarmi la gengiva.

 

Quando, cane cinico al collare, fiuto odor di malcostume o lezzo d’egopatia

non riesco a tollerare l’altro-nel-mondo, vittima d’abuso di xenofobia

dimentico ogni forma di fair-play, calo nella nebbia del Berserker,

incazzato nero come uno Zulu costretto a sopportare un afrikaner,

dico rom al sinti, sinti allo zingaro, zingaro al rumeno, rumeno al rom

non riuscirei nemmeno a trattenermi dall’urlare a Hitler aleikhem Shalom.

 

Se non vi digerisco sento dentro «uh, uh, uh» come Leonida alle Termopili,

identificando i vermi, che mi stanno intorno, coll’acuirsi del valore dei miei eosinofili

emetto, in eccesso, acido cloridrico e smetto di disinibire la pompa protonica

con la disperazione di un Mazinga mandato in bianco dalla donna bionica,

sputando, con l’accortezza del Naja nigricollis, ettolitri di cianuro

in faccia a chi, dandomi noia, sia condannato a sbatter la testa al muro.

 

Per comprendere l’ethos del mio vivere in assenza d’atarassia

barbaro che incontra un cittadino nella chora dell’anti-«poesia»,

sarete tutti, nessuno escluso, costretti a inoltrarvi in comitiva

nei meandri labirintitici della mia malattia invettiva.

 

 

A DOENÇA DA INVECTIVA

 

Para descobrir as causas do facto de eu viver cada acontecimento como se fosse uma disenteria,

deitaram tinta, um enorme descuido, na cânula da gastroscopia

os anatomopatologistas, e diagnosticaram-me a doença invetiva,

associada ao refluxo literário, inundado do esófago, para me oxidar a gengiva.

 

Quando, cão cínico de coleira, me cheira a imperícia ou o fedor da egopatia

não consigo tolerar o outro no mundo, vítima de abuso xenófobo

esqueço-me de todas as formas de fair-play, desço ao nevoeiro do Berserker,

negro furioso como um zulu obrigado a aturar um afrikaner,

digo ciganos a sinti, sinti a ciganos, ciganos a romenos, romenos a ciganos

Nem sequer me consegui impedir de gritar Hitler aleikhem Shalom.

 

Se não vos digerir, ouço “uh, uh” por dentro, como Leónidas nas Termópilas,

identificando os vermes que me rodeiam, à medida que os meus eosinófilos se aguçam

emito, em excesso, ácido clorídrico e deixo de desinibir a bomba de protões

com o desespero de um Mazinga enviado em branco pela mulher biónica,

cuspindo, com a astúcia da Naja nigricollis, hectolitros de cianeto

na cara daqueles que, irritando-me, estão condenados a bater com a cabeça na parede.

 

Para compreender o ethos da minha vida sem ataraxia

bárbaro que encontra um cidadão na chora da anti-“poesia”,

sereis todos, sem exceção, obrigados a viajar em grupo

nos meandros labirínticos da minha doença invetiva.

FIORELLO M'ANNOIA

 

Mi addormento davanti allo schermo di carta

reo di non aver da raccontare niente di nuovo,

le lettere che ho nel sangue non fluiscono all’aorta

segregate come Padre Ralph a Drogheda in Uccelli di Rovo,

riprometto che siano le ultime, lettere, tipo Jacopo (A)Ortis,

F.r.i.d.a. mi anticipa sul divano avvolta nel suo petit-gris.

 

Quando non hai niente da dire il cursore batte ritmi blues

scrivendo a mano, almeno, mordicchi il tappo della biro,

appare, tasto tasto, un testo d’inutile consistenza De Signoribus

ti distrai, ti alzi, cammini, ritorni, coi sensi di colpa di un crumiro,

dalla consapevolezza che scrivere di niente è sempre scrivere

nasce l’equivalenza che vivere di niente è sempre vivere.

 

Questa è un’occasione sprecata di continuare a dare un segnale,

magari, invece, è un frammento, anodino, nello stile di Tomas Tranströmer,

non mi emozionano fatti di cronaca, sarà forse il modo in cui uso il giornale,

come lettiera del cane, mi è scaduto l’abbonamento annuale ad Atelier,

chissà, forse, senza accorgermene sto scrivendo un capolavoro

come i miliardi di scrittori italiani con prospettive da dopolavoro.

 

Oggi mi sento anfibio, mezzo Rottweiler e mezzo Chihuahua,

mezzo anfibio, blindo d’assalto, nella battaglia di Okinawa,

sperimentando la sensazione dei mestieranti della Mondadori

di sfornare word su ordinazione, non mi sorprendo che diano fuori

e si rifugino, a coppie, rinunziando a contratti da fariseo,

ad affondare, col far cultura, dentro La nave di Teseo.

 

FIORELLO ABORRECE-ME

 

adormeço em frente ao ecrã do jornal

culpado de não ter nada de novo para contar,

as letras no meu sangue não correm para a minha aorta

segregadas como o Padre Ralph em Drogheda em Birds of Bramble,

Prometo que são as últimas, letras, como Jacopo (A)Ortis,

F.r.i.d.a. antecipa-me no sofá embrulhado no seu petit-gris.

 

Quando não se tem nada a dizer, o cursor bate em ritmo de blues

escrevendo à mão, pelo menos, morde-se a tampa do biro,

aparece um texto de inútil consistência De Signoribus, teclado

distrai-se, levanta-se, caminha, regressa, com a culpa de uma crosta,

da consciência de que escrever sobre nada é sempre escrever

surge a equivalência de que viver de nada é sempre viver.

 

Esta é uma oportunidade perdida para continuar a dar um sinal,

talvez seja um fragmento, anódino, ao estilo de Tomas Tranströmer,

Não me comovem as notícias, talvez seja a forma como uso o jornal,

como a areia para cães, a minha assinatura anual do Atelier expirou,

quem sabe, talvez sem me aperceber esteja a escrever uma obra-prima

como os biliões de escritores italianos com perspectivas pós-trabalho.

 

Hoje sinto-me anfíbio, meio Rottweiler e meio Chihuahua,

meio anfíbio, veículo blindado de assalto, na batalha de Okinawa,

experimentando a sensação dos comerciantes de Mondadori

de produzir palavras por encomenda, não me surpreende que se retirem

e se refugiem, aos pares, renunciando aos contratos fariseus,

para se afundarem, com a cultura do fazer, em La nave di Teseo.

 

HAI PERSO LA LINGUA?

 

A Unomattina hanno dato una notizia sensazionale,

a forza di WhatsApp e dei disservizi del telegiornale,

nella flebile speranza che non si estingua

l’homo sapiens sapiens sta perdendo la lingua.

 

Tutto iniziò, nel ‘900, dalla caduta dei muri del congiuntivo,

e continuò, a cavaliere del secolo, con l’ipertrofia dell’aggettivo,

tutto bellissimo, splendidissimo, iper-mega-conveniente

a noi Sanremi costretti a romolar controcorrente.

 

Consumatori disciplinati a sproloquiare cockney

acquistando vocaboli usurati su eBay,

brevettano neologismi, da una lira, al Gr

alla ricerca del gradimento di un qualsiasi parterre.

 

Casca il mondo, Casca la terra, in scappatelle pìcare

Bruti intenti a intinger pugi nella lingua di Cesare

seppelliscono lessici senza usufruire di condizionale

accusati di crimen incesti con una ex-vergine Vestale.

 

 

PERDESTE A LÍNGUA?

 

Na Unomattina deram uma notícia sensacional,

à força de WhatsApp e de interrupções de notícias,

na esperança ténue de que o

o homo sapiens sapiens está a perder a língua.

 

Tudo começou, nos anos 1900, com a queda das paredes do subjuntivo,

e continuou, na viragem do século, com a hipertrofia do adjetivo,

tudo belo, esplêndido, hiper-mega-conveniente

para nós, Sanremi, obrigados a romolar contra a maré.

 

Consumidores disciplinados a falar cockney

a comprar vocabulário gasto no eBay,

patenteando neologismos, de uma lira para a Gr

em busca da aprovação de qualquer parterre.

 

Casca il mondo, Casca la terra, in pícare escapades

Brutos empenhados em mergulhar pugi na língua de César

Enterram léxicos sem uso condicional

acusado de incesto crimen com uma antiga Virgem Vestal.

 

HOTEL ACAPULCO

 

Le mie mani, scarne, han continuato a batter testi,

trasformando in carta ogni voce di morto

che non abbia lasciato testamento,

dimenticando di curare

ciò che tutti definiscono il normale affare

d’ogni essere umano: ufficio, casa, famiglia,

l’ideale, insomma, di una vita regolare.

 

Abbandonata, nel lontano 2026, ogni difesa

d’un contratto a tempo indeterminato,

etichettato come squilibrato,

mi son rinchiuso nel centro di Milano,

Hotel Acapulco, albergo scalcinato,

chiamando a raccolta i sogni degli emarginati,

esaurendo i risparmi di una vita

nella pigione, in riviste e pasti risicati.

 

Quando i carabinieri faranno irruzione

nella stanza scrostata dell’Hotel Acapulco

e troveranno un altro morto senza testamento,

chi racconterà la storia, ordinaria,

d’un vecchio vissuto controvento?  

 

 

HOTEL ACAPULCO

 

As minhas mãos, nuas, continuavam a bater textos,

transformando em papel todas as vozes dos mortos

que não deixou testamento,

esquecendo-se de cuidar

o que toda a gente chama de atividade normal

de todo o ser humano: escritório, casa, família,

o ideal, em suma, de uma vida normal.

 

Abandonada, em 2026, qualquer defesa

de um contrato sem termo,

rotulado de louco,

fechei-me no centro de Milão,

no maltrapilho Hotel Acapulco,

invocando os sonhos do marginal,

esgotando as poupanças de uma vida

em alugueres, revistas e refeições magras.

 

Quando os carabinieri fazem uma rusga

no quarto degradado do Hotel Acapulco

e encontrarem outro morto sem testamento,

quem é que vai contar a história, comum,

de um velho que vivia a favor do vento? 

 

 

BALLATA DEGLI INESISTENTI

 

Potrei tentare di narrarvi

al suono della mia tastiera

come Baasima morì di lebbra

senza mai raggiunger la frontiera,

o come l’armeno Méroujan

sotto uno sventolio di mezzelune

sentì svanire l’aria dai suoi occhi

buttati via in una fossa comune;

Charlee, che travasata a Brisbane

in cerca di un mondo migliore,

concluse il viaggio

dentro le fauci di un alligatore,

o Aurélio, chiamato Bruna

che dopo otto mesi d’ospedale

morì di aidiesse contratto

a battere su una tangenziale.

 

Nessuno si ricorderà di Yehoudith,

delle sue labbra rosse carminio,

finite a bere veleni tossici

in un campo di sterminio,

o di Eerikki, dalla barba rossa, che,

sconfitto dalla smania di navigare,

dorme, raschiato dalle orche,

sui fondi d’un qualche mare;

la testa di Sandrine, duchessa

di Borgogna, udì rumor di festa

cadendo dalla lama d’una ghigliottina

in una cesta,

e Daisuke, moderno samurai,

del motore d’un aereo contava i giri

trasumanando un gesto da kamikaze

in harakiri.

 

Potrei starvi a raccontare

nell’afa d’una notte d’estate

come Iris ed Anthia, bimbe spartane

dacché deformi furono abbandonate,

o come Deendayal schiattò di stenti

imputabile dell’unico reato

di vivere una vita da intoccabile

senza mai essersi ribellato;

Ituha, ragazza indiana,

che, minacciata da un coltello,

finì a danzare con Manitou

nelle anticamere di un bordello,

e Luther, nato nel Lancashire,

che, liberato dal mestiere d’accattone,

 fu messo a morire da sua maestà britannica

nelle miniere di carbone.

 

Chi si ricorderà di Itzayana,

e della sua famiglia massacrata

in un villaggio ai margini del Messico

dall’esercito di Carranza in ritirata,

e chi di Idris, africano ribelle,

tramortito dallo shock e dalle ustioni

mentre, indomito al dominio coloniale,

cercava di rubare un camion di munizioni;

Shahdi, volò alta nel cielo

sulle aste della verde rivoluzione,

atterrando a Teheran, le ali dilaniate

da un colpo di cannone,

e Tikhomir, muratore ceceno,

che rovinò tra i volti indifferenti

a terra dal tetto del Mausoleo

di Lenin, senza commenti.

 

Questi miei oggetti di racconto 

fratti a frammenti di inesistenza

trasmettano suoni distanti

di resistenza.

 

 

BALADA DO INEXISTENTE

 

Poderia tentar narrar-vos

ao som do meu teclado

como Baasima morreu de lepra

sem nunca ter chegado à fronteira,

ou como o arménio Méroujan

sob um turbilhão de crescentes

sentiu o ar desaparecer-lhe dos olhos

atirado para uma vala comum;

Charlee, que se transferiu para Brisbane

em busca de um mundo melhor

terminou a sua viagem

nas mandíbulas de um jacaré,

ou Aurélio, chamado Bruna

que depois de oito meses no hospital

morreu de sida contraída

contraída numa estrada de circunvalação.

 

Ninguém se lembrará de Yehoudith,

dos seus lábios vermelho-carmim,

acabou por beber venenos tóxicos

num campo de extermínio,

ou de Eerikki, com a sua barba ruiva, que,

derrotado pela ânsia de navegar,

dorme, raspado pelas orcas,

no fundo de um mar qualquer;

a cabeça de Sandrine, duquesa

De Borgonha, ouviu um ruído de festa

Caindo da lâmina de uma guilhotina

para um cesto,

e Daisuke, samurai moderno,

do motor de um avião contava as rotações

transformando um gesto kamikaze

em hara-kiri.

 

Eu poderia contar-vos

na suavidade de uma noite de verão

como Iris e Anthia, raparigas espartanas

desde que deformadas foram abandonadas,

ou como Deendayal morreu de dificuldades

culpado do único crime

de viver uma vida intocável

sem nunca se ter revoltado;

Ituha, uma rapariga indiana

que, ameaçada por uma faca,

acabou por dançar com Manitou

nas ante-salas de um bordel,

e Luther, nascido em Lancashire,

que, libertado da mendicidade,

 foi condenado à morte por Sua Majestade Britânica

nas minas de carvão.

 

Quem se lembrará de Itzayana,

e a sua família massacrada

numa aldeia nos limites do México

pelo exército de Carranza em retirada,

e quem de Idris, um rebelde africano,

atordoado pelo choque e pelas queimaduras

e queimaduras, enquanto, destemido pelo domínio colonial,

tentou roubar um camião de munições;

Shahdi, voando alto no céu

nos pólos da revolução verde,

aterrou em Teerão, com as asas arrancadas

por um tiro de canhão,

e Tikhomir, um pedreiro checheno,

que caiu entre rostos indiferentes

indiferentes, caiu do teto do Mausoléu de Lenine

de Lenine, sem comentários.

 

Estes meus objectos narrativos

entrelaçados com fragmentos de não-existência

transmitem sons distantes

de resistência.

 

NON RIESCO AD INTEGRARMI

 

Non riesco a integrarmi, ho un disturbo borderline

distribuisco gomitate tipo Greg “The Hammer” Valentine,

nemmeno se mi impegno riuscirò a aspirare al Nobel

deutoplasma irriducibile tra vacche nere d’Hegel.

 

Non riesco a integrarmi, ho un delirio schizofrenico

rifuggo dalle masse e intingo biro nell’arsenico,

canto, fuori dal coro, come un mitomane a X Factor

disinnescando bombe, spaccio col metal-detector.

 

Non riesco a integrarmi, ho attitudini da killer,

deambulo tra zombie, stile King of Pop in Thriller,

volando a bassa quota quoto quote di quozienti,

costretto a impacchettare sottotitoli per non-utenti.

 

Non riesco a integrarmi, ho ogni sorta di fobia

in coda appetisco il verde, come un virtuoso in dendrofilia,

mettendo a fuoco il mondo e sfuocati i tempi con lo zoom,

mi arrendo alla desuetudine della consecutio temporum.

 

 

NÃO CONSIGO INTEGRAR-ME

 

Não me consigo integrar, tenho um distúrbio de fronteira

Dou cotoveladas como o Greg “O Martelo” Valentine,

nem mesmo se me dedicar a isso conseguirei aspirar ao Prémio Nobel

deutoplasma irredutível entre as vacas negras de Hegel.

 

Não me consigo integrar, tenho um delírio esquizofrénico

Evito as massas e mergulho os biros no arsénico,

Canto, fora do coro, como um mitómano no X Fator

desarmar bombas, lidar com detectores de metais.

 

Não me consigo integrar, tenho atitudes assassinas,

Ando entre zombies, ao estilo do Rei da Pop em Thriller,

voando baixo nas quotas,

forçado a embrulhar legendas para não-utilizadores.

 

Não me consigo integrar, tenho todo o tipo de fobias

na fila de espera apetece-me o verde, como um virtuoso da dendrofilia,

focando o mundo e esbatendo os tempos com o zoom,

rendo-me à desuetude da consecutio temporum.

 

LA BALLATA DI VILLON

 

La morte ha i tuoi occhi colorati d’estate

balla con l’impiccato e indossa teste decapitate,

racconta ai suicidi le sue storie d’inverno,

che la lacrima di un suicida riesca a spegnere l’inferno.

 

La morte raccoglie fiori dalle ossa consumate

dalla fuga dei cervelli e dalle orbite bucate,

pianta fiori di ninfea nello stomaco dell’annegato,

è mignotta, fragile, d’addio al celibato.

 

La morte si sposa col cadavere dell’ustionato

rimane unica forza fuori dalla logica di mercato,

abbraccia l’iper-capitalista, l’anarchico, l’indifferente,

senza mai accorgersi di non servire a niente.

 

Strilliamo la vita e aboliamo la morte

tentarono in tanti, col sostegno dell’arte,

distratti da ricchi omaggi e cotillón,

aboliamo la morte e cantiamo Villon.

 

 

A BALADA DE VILLON

 

A morte tem os teus olhos cor de verão

dança com o enforcado e usa cabeças decapitadas

conta histórias de inverno aos suicidas,

que a lágrima de um suicida pode extinguir o inferno.

 

A morte recolhe flores dos ossos gastos

dos cérebros em fuga e das órbitas perfuradas,

planta flores de lírio no estômago do homem afogado,

ela é vagabunda, frágil, atrevida.

 

A morte casa-se com o cadáver do queimado

A morte casa-se com o cadáver do queimado, permanece a única força fora da lógica do mercado,

abraça o hiper-capitalista, o anarquista, o indiferente,

sem nunca se aperceber que não serve para nada.

 

Gritemos a vida e abolamos a morte

tentada por muitos, com o apoio da arte,

distraídos por ricas homenagens e cotilhões,

abolamos a morte e cantemos Villon.

 

 

TUTTI DIETRO AL TELEVISORE

 

La televisione dell’orrore, la televisione dell’errore,

ricorda i negozi vendo horror sponsorizzati dal televisore,

lo share aumenta se un freelance dai neuroni anchilosati

intervista, di notte, nelle loro macchine, decine di terremotati,

che se io fossi l’intervistato, zio buono, chiamerei un carabiniere,

o almeno lancerei il freelance a calci nel sedere.

 

La televisione delle lacrime, la televisione dell’assuefazione,

usa il marchio della marca come linea di demarcazione

tra frammenti di film, tra spezzoni di trasmissioni,

i romani de Roma basavano sullo sponsor la solidità delle obbligazioni,

noi attribuiamo allo sponsor la forza di far decidere a esseri inumani

se dare maggior valore a un tifone o a una strage di bambini afghani.

 

La televisione della morte, la televisione del dolore,

lo studio non è da frequentare da chi è debole di cuore,

ogni notizia del telegiornale è un atto terrorista

in grado di trasformare Jeffrey Dahmer in Hare Krishna,

l’inchino all’Isola del Giglio è stato uno scoop eccezionale,

l’unico difetto degli improvvisati attori fu di non saper nuotare.

 

Stasera tutti dietro alle televisioni spente:

a mettersi davanti, infatti, non si ricava un accidente.

 

 

TUDO POR DETRÁS DO TELEVISOR

 

A televisão do horror, a televisão do erro,

recorda as lojas de terror patrocinadas pela televisão,

a quota aumenta se um freelancer com neurónios anquilosados

entrevista, à noite, nos seus carros, dezenas de vítimas do terramoto,

que se eu fosse o entrevistado, bom tio, chamava um carabineiro,

ou, pelo menos, dava um pontapé no rabo do freelancer.

 

A televisão das lágrimas, a televisão do vício,

usa a marca como linha divisória

entre fragmentos de filmes, entre clips de emissões,

os romanos de Roma baseavam a solidez dos laços no patrocinador,

atribuímos ao patrocinador o poder de fazer com que seres desumanos decidam

se valorizam um tufão ou um massacre de crianças afegãs.

 

A televisão da morte, a televisão da dor,

o estúdio não é para ser frequentado pelos fracos de coração,

cada notícia é um ato terrorista

capaz de transformar Jeffrey Dahmer em Hare Krishna,

a proa na Ilha Giglio foi um furo excecional,

o único defeito dos actores improvisados era não saberem nadar.

 

Esta noite, toda a gente atrás dos televisores desligados:

à frente deles, não vão apanhar nada.

EPIMILLIGRAMMA

 

 

Non ti devi incazzare se, a volte, ti nomino,

sai, t’ho reso immortale come un «ritratto d’anonimo».

Incide meglio il mio inchiostro che una ciotola di cicuta:

senza che nessuno lo sappia la tua fama si è evoluta.

 

 

EPIMILLIGRAM

 

Não deves ficar chateado se, por vezes, falo de ti,

sabe, tornei-o imortal como um “retrato de anónimo”.

A minha tinta fica melhor gravada do que uma taça de cicuta:

sem que ninguém o saiba, a tua fama evoluiu.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

IL DEPUTATO

 

Con la quinta elementare e la condanna al riformatorio

sin da ragazzo associato a una sedia di Montecitorio,

figlio di una casalinga e di un avvocato di Sorrento

si ritrovò, finalmente, in Parlamento.

 

Camminò emozionato, avanti e indietro, in Transatlantico

alla ricerca terminale di un munifico bonifico

con la speranza, nella camera, di trovare Cicciolina,

o, come minimo, nei bagni, una tirata d’eroina.

 

Prendendo al lazo hostess con la destrezza d’un Bufalo Bill,

mettendo in scena finte risse tipo Bud Spencer e Terence Hill,

ha da passà ’a iurnata, fatta di tre ore, abbarbicato alla cadrega,

a appoggiare decreti sorti da interessi di bottega.

 

Quel giorno la fortuna esalò squilli di tromba

la sede riconosciuta della Camorra finì vittima di una bomba

collocata dal Movimento Anarchico di difesa del Disoccupato

e l’onorevole, con gran baccano, morì trombato.

 

O DEPUTADO

 

Com uma educação de quinta classe e uma pena de reformatório

em criança, associado a uma cadeira Montecitorio,

filho de uma dona de casa e de um advogado de Sorrento

encontra-se, finalmente, no Parlamento.

 

Andou entusiasmado, para trás e para a frente, no Transatlântico

em busca terminal de um subsídio generoso

com a esperança de, no hemiciclo, encontrar Cicciolina,

ou, pelo menos, nas casas de banho, uma dose de heroína.

 

Laçar as hospedeiras com a destreza de um Buffalo Bill,

encenar lutas simuladas como Bud Spencer e Terence Hill,

tem de passar o dia, três horas, agarrado ao quadro,

apoiando decretos que surgiram de interesses particulares.

 

Nesse dia, a sorte fez soar as suas trombetas

a sede reconhecida da Camorra foi vítima de uma bomba

colocada pelo Movimento Anarquista de Defesa dos Desempregados

e o deputado, com grande fanfarra, morreu trombeteado.

LEOPOLDUS

 

Mando questa mia raccomandata a Leopoldus von Attolicus,

certo che nel rapporto di forze lui sia Pompeo o Crasso ed io sia Spartacus,

sperando che la risposta non arrivi mediante piccione viaggiatore,

mio nonno, sangue valligiano, aveva dote di grande cacciatore.

 

Chiedo a Leopoldus von Attolicus e alla sua vivace ironia salace

di spazzar via doppielingue e critici letterari, come Traiano con un dace,

senza riuscire a volermi mai essere maestro di dizione,

chi l’ha fatto nascondeva sempre manovre d’addomesticazione.

 

Tentò, anni fa, a racchiudermi nella tela che ammazzò Simone il Gran Maestro dei sarti,

l’ultimo fu, invece, doppialingua, il Jep Gambardella de’ noantri,

in mezzo il flâneur con l’Alzheimer e l’esito contemporaneo d’una merda d’artista,

oramai sto lontano dai maestri - non soffro i Ponteggi - il fegato amaro m’ha trasformato in etilista.

 

Leopoldus von Attolicus, io, discendente di Villon, arrogante scribacchino,

ti chiedo di dedicarmi un motteggio o dei versi di spirito che mi ubriachino:

meglio, senza mezzi termini, crepare fulminati da cirrosi epatica

che morire, lentamente, confinati in questo star system d’arte apatica.

 

LEOPOLDO

 

Envio esta minha carta registada a Leopoldus von Attolicus,

certo de que na balança do poder ele é Pompeu ou Crasso e eu sou Spartacus,

esperando que a resposta não chegue por pombo-correio,

meu avô, de sangue do vale, tinha o talento de um grande caçador.

 

Pergunto a Leopoldus von Attolicus e à sua ironia lasciva e animada

para varrer as línguas duplas e os críticos literários, como Trajano com um dama,

sem poder querer ser um mestre da dicção,

quem o fez escondeu sempre manobras de domesticação.

 

Tentou, há anos, encerrar-me na tela que matou Simone, o Grão-Mestre dos Alfaiates,

este último era, porém, bilingue, o Jep Gambardella de' noantri,

entre o flâneur com Alzheimer e o resultado contemporâneo da merda de um artista,

Agora mantenho-me longe dos professores - não tolero andaimes - o meu fígado amargo transformou-me num alcoólico.

 

Leopoldus von Attolicus, eu, descendente de Villon, escritor arrogante,

Peço-lhe que me dedique uma piada ou alguns versos espirituosos que me deixem embriagado:

melhor, sem rodeios, morrer acometido de cirrose hepática

do que morrer, lentamente, confinado neste sistema estelar de arte apático.

 

QUANDO LA MUSA TIENE IL MUSO

 

La sala F del museo della scrittura presenta la scena del Monte Calvario

coi giovani scrittori ottuagenari contemporanei che insistono a far rima in settenario,

a forza di battere sul metro, a misurare i bracci della croce,

hanno spezzato gambe e braccia alla generazione fantasma che cerca di estendere il torace

nell’afferrare un sorso d’aria, l’hanno strozzata di debiti e di rime,

interessati a organizzar riviste e a dirigere anteprime.

 

La sala L del museo della scrittura è dedicata agli «impiegati» e alle «massaie»

che intingono le loro biro bic nella tazza del cesso usandole tipo mannaie,

va bene la democrazia lirica, non la lirica a mille lire

di composizioni scontate costruite sul trinomio emoticon cuore - sole - amire,

analfabeti, di andata e di ritorno, che, di mestiere, insegnano snowboard,

senza essere mai stati capaci di imparare a usare il correttore word.

 

La sala U del museo della scrittura ritrae uno scenario da savana

dove novelli Dante si allenano alla concorrenza del mercato vestiti da battona,

vendono e comprano versi al chilo come se fossero alla Borsa di Milano

senza comprendere che lo scrittore di mestiere è uomo abituato a destreggiare l’ano,

difficile il concetto far sopravviver la cultura essere nostra massima missione

se ogni stronzo di inutile freelance crede un suo articolo di merda abbia valore de Il Milione.

 

La sala O del museo della scrittura è riprodotta come la camera di un blogger

con dei grossi scarafaggi alla tastiera che si tengon sotto tiro reciproco dei loro fogger,

non sono esperti di niente, riescono a dire la loro su tutto, amanti dello scattering,

tutelati dall’anonimato di un sito si danno all’english, dissing, pissing, trolling e fist-fucking,

chissà che fregatura si beccheranno con l’attivazione della Brexit,

dovranno abbandonar l’inglese e tornare a vivere giornate di pettegolezzi.

 

La sala X del museo della scrittura è dedicata a me, famigerato Orfeo,

buffone da circo intento a strappare i deficienti dalle braccia di Morfeo,

io che non esisto, me che non esiste, I.v.a.n. project,

Injurious - Virus - Anonymous - Neon-avantgarde artist senza budget,

impegnato a tappare le falle del dilagante consumismo bohemien,

con compresse di versi al Plasil e compresse di versi al Dissenten.

 

 

QUANDO A MUSA FODA

 

A Sala F do museu da escrita apresenta a cena do Monte Calvário

com jovens escritores octogenários contemporâneos que insistem em rimar em setenário,

batendo na fita métrica, medindo os braços da cruz,

partiram as pernas e os braços da geração fantasma que tenta estender o peito

ao beberem um gole de ar, estrangularam-na com dívidas e rimas,

interessado em organizar revistas e dirigir antevisões.

 

A sala L do museu da escrita é dedicada a “escriturários” e “donas de casa”

que mergulham as suas esferográficas na sanita utilizando-as como cutelos,

democracia lírica está bem, não ópera de mil liras

de composições descontadas construídas sobre o trinómio emoticon coração - sol - amor,

analfabetos, de ida e volta, que ensinam snowboard por profissão,

sem nunca ter aprendido a utilizar o verificador de palavras.

 

Sala U do museu da escrita retrata cenário de savana

onde os novos Dantes treinam na competição do mercado vestidos de prostitutas,

vendem e compram versos ao quilo como se estivessem na Bolsa de Milão

sem compreender que o escritor profissional é um homem habituado a fazer malabarismos com o ânus,

O conceito de fazer sobreviver a cultura é difícil e é a nossa maior missão

se todo o idiota freelancer inútil acreditar que o seu artigo de merda tem o valor de Il Milione.

 

Sala O do museu da escrita é reproduzida como sala de blogger

com grandes baratas no teclado mantendo-se sob o fogo dos seus nebulizadores,

não são especialistas em nada, podem opinar sobre tudo, amantes da dispersão,

protegidos pelo anonimato de um site, entregam-se ao inglês, troçando, mijando, trollando e fodendo com os punhos,

quem sabe que tipo de golpe receberão com a ativação do Brexit,

terão de abandonar o inglês e voltar a viver dias de mexericos.

 

A Sala X do museu da escrita é dedicada a mim, infame Orfeu,

bobo da corte de circo com a intenção de arrancar idiotas dos braços de Morfeu,

Eu que não existo, eu que não existo, I.v.a.n. projeto,

Prejudicial - Vírus - Anónimo - Artista de vanguarda néon sem orçamento,

empenhada em tapar as fugas do consumismo boémio desenfreado,

com tabuinhas de versos Plasil e tabuinhas de versos Dissenten.

 

I GRANDI «POETI»

 

Gli ultimi due anni della mia vita, con estrema noia,

si son scoperti a colmarsi della conoscenza di grandi «poeti»,

nessuno di essi, strano caso, vanta il fatto d’esser nato in una mangiatoia:

meritano tutti una copertina, bianca, dell’Einaudi, con l’arroganza d’esser sommi sacerdoti.

 

Centinaia di dilettanti inconcludenti, distanti da ogni forma d’umiltà, col motto del «je rode»

uccidono anodini versetti, col veleno dell’inchiostro, come fossero re Erode,

tutti eccellenti, refrattari ad ogni critica, martirizzati sul monte degli Ulivi,

non concepiscono che l’unica nostra salvezza sia infilar loro sulle mani due preservativi,

e, anti-concezionalmente, risparmiare a tutti il torto

d’assistere ogni volta ad un aborto.

 

Scopro che, secondo Goethe, l’«ironia è il sentimento che si svincola dal distacco»:

ironia, eirôneía, madre di distopia e dissimulazione, resta la lancia di Don Chisciotte,

lancia in resta contro i mulini a vento, avvento dell’attesa dello scacco

contro chi inanella versi tarentini tanto sciapi da condannarci alle garrotte,

svela al cittadino bue come mai un disperato in bancarotta

sia arrivato a assassinare un magistrato e non una mignotta,

indica all’uomo della strada come versi senza neustico

siano in grado di liberare il male cronico di un mondo stitico.

 

Scopro di essere in balia di una scrittura a immagini tridimensionali

che costringerà tutti i lettori a cambiare in 3d le (tre) lenti dei loro occhiali,

segnalano a me, correttamente, ex magazziniere in blazer

che tra trecent’anni vincerà i mondiali la Svezia di Tranströmer,

che stiamo vivendo in contemporanea una decina di rivoluzioni copernicane

senza accorgersi che un millennio prima di Tranströmer c’era arrivato Alcmane.

 

 

OS GRANDES «POETAS»

 

Os últimos dois anos da minha vida, com extremo tédio,

descobriram-se a encher-se de saberes de grandes “poetas”,

nenhum deles, por incrível que pareça, se gaba de ter nascido numa manjedoura:

todos merecem uma capa branca de Einaudi, com a arrogância de serem sumos sacerdotes.

 

Centenas de amadores inconclusivos, distantes de qualquer forma de humildade, com o lema “je rode”

matam versos anódinos, com o veneno da tinta, como se fossem o rei Herodes,

todos excelentes, resistentes a qualquer crítica, martirizados no Monte das Oliveiras,

não compreendem que a nossa única salvação é colocar dois preservativos nas mãos,

e, anti-concepcionalmente, poupar a todos os erros

testemunhar um aborto todas as vezes.

 

Descubro que, segundo Goethe, “a ironia é o sentimento que se liberta do desapego”:

ironia, eirôneía, mãe da distopia e da dissimulação, continua a ser a lança de Dom Quixote,

lançamentos em moinhos de vento, advento da espera pela derrota

contra aqueles que encadeiam versos tarentinos tão enfadonhos que nos condenam aos garrotes,

revela ao boi cidadão porque é que um homem desesperado está falido

veio assassinar um magistrado e não uma prostituta,

indica ao homem da rua como versos sem nêusticas

são capazes de libertar o mal crónico de um mundo obstipado.

 

Descubro que estou à mercê de escrever em imagens tridimensionais

o que obrigará todos os leitores a trocarem as (três) lentes dos seus óculos para 3D,

apontam-me, corretamente, um ex-funcionário de armazém de blazer

que daqui a trezentos anos a Suécia de Tranströmer vencerá o Campeonato do Mundo,

que estamos a viver cerca de dez revoluções copernicanas ao mesmo tempo

sem se aperceber que um milénio antes do Tranströmer Alcmane ter chegado.

RINO

 

Prima che la critica si accorga che esista

dovrò fare la fine drammatica di Rino Gaetano,

senza che l’airbag che protegga l’autista

senza che il tempo mi tenga la mano.

 

Battere, battere, battere i tasti

battere forte, battere ancora

coll’emergenza di acuti scoliasti

che cambieranno l’ordito com’è ora.

 

E io intanto scrivo, piangendo lacrime di cinnamomo,

nel cuore la donna che ha miscelato i miei cromosomi,

mi tocca vivere di chicane come in autodromo,

col coltello tra i denti a rivedere tutti i miei assiomi.

 

Non sono certo di riuscire a sopravvivere

dopo tanta sofferenza e dolore,

al massimo mi ritroveranno cadavere,

arrivando a sentire il mio cattivo odore.

 

RINO

 

Antes que os críticos se apercebam que ela existe

Terei de fazer o final dramático de Rino Gaetano,

sem o airbag a proteger o condutor

sem tempo a segurar a minha mão.

 

Tocar, tocar, tocar nas teclas

bata com força, bata novamente

com o aparecimento de escoliastas agudos

isso mudará o padrão como é agora.

 

E enquanto isto escrevo, chorando lágrimas de canela,

no meu coração a mulher que misturou os meus cromossomas,

Tenho de viver em chicanas como numa pista de corridas,

com uma faca entre os dentes para rever todos os meus axiomas.

 

Não tenho a certeza se consigo sobreviver

depois de tanto sofrimento e dor,

no máximo vão encontrar-me morto,

vindo sentir o meu mau cheiro.

 

IL CHIHUAHUEÑO DI PORT-ROYAL

 

Quando ti svegli nella notte e ti avvicini, fragorosa, al batter dei miei tasti

chissà se è me che cerchi, chissà se è me che trovi,

col comportamento di una scimmia allo specchio, la scienza afferma ogni tua inconsapevolezza

e non ricusa, nell’homo sapiens, la stessa consapevolezza con l’esperimento della televisione,

mass-media, esiste chi vive o vive chi esiste auto-identificandosi dentro a un video,

mass-media, la somma dei valori numerici delle masse cerebrali, fratta del loro numero.

 

Quando guaisci, piangi? O è solamente una danza indeterminata di interazioni neurali

a muoverti, muscoli, sentimenti, sogni? Quando dormi, sogni?

Mi scopro, a volte, a interrogarmi sulla nostra reciprocità:

sentiamo un amore senza condizioni, una resa incondizionata, vicendevole,

e tu sbadigli, disinteressandoti d’ogni feedback, forse soddisfatta

dall’immediatezza di una carezza, dall’autenticità di un sorriso o di uno scodinzolio.

 

Quando non ci siamo, soffri? O è soltanto l’ipostatizzazione di una nostra mancanza,

a muoverci muscoli, sentimenti, sogni? Quando ci studi, con il tuo naso indagatore da cerbiatto,

rifletti o agisci d’impulso? Esisti, o non esisti? Esisto, o non esisto?

Perché se non esisti, mio amore innocente, rifiuto d’esistere anch’io,

e se rifiuto d’esistere, rinuncia ad esistere il mondo stesso.

 

Sei la Tenochtitlan dell’ontologia, nata come fico d'India alla base della roccia,

ritrovata – nessuno ti avrebbe mai coperta- da Álvar Núñez Cabeza de Vaca,

sei stata saccheggiata dai conquistadores corsari della logica di Port-Royal

e ridotta, da animali senz’anima, a oggetto inanimato del binomio schiavo / padrone,

senza aver mai considerato che cambi le nostre vite più di Marx e della sua inutile rivoluzione.

 

O CHIHUAHUEÑO DE PORT-ROYAL

 

Quando acordas a meio da noite e te aproximas, estrondoso, do bater das minhas chaves

quem sabe se sou eu que procuras, quem sabe se sou eu que encontras,

com o comportamento de um macaco ao espelho, a ciência afirma toda a sua inconsciência

e não rejeita, no homo sapiens, a mesma consciência da experiência televisiva,

meios de comunicação de massa, há os que vivem ou os que existem existem por se identificarem dentro de um vídeo,

meios de massa, a soma dos valores numéricos das massas cerebrais, dividida pelo seu número.

 

Quando choraminga, chora? Ou é apenas uma dança indeterminada de interações neurais

mexer, músculos, sentimentos, sonhos? Quando dorme, sonha?

Por vezes interrogo-me sobre a nossa reciprocidade:

sentimos um amor incondicional, uma entrega incondicional e mútua,

e boceja, desinteressado de qualquer feedback, talvez satisfeito

da imediatez de uma carícia, da autenticidade de um sorriso ou de um abanar de cauda.

 

Quando não estamos lá, sofre? Ou será apenas a hipostasiação de uma das nossas deficiências,

para mover os nossos músculos, sentimentos, sonhos? Quando nos estudas, com o teu curioso nariz de corça,

reflete ou age por impulso? Existe ou não existe? Eu existo ou não existo?

Porque se não existes, meu amor inocente, eu também me recuso a existir,

e se me recuso a existir, o próprio mundo desiste de existir.

 

Tu és o Tenochtitlan da ontologia, nascido como uma pera espinhosa na base da rocha,

redescoberto - nunca ninguém te cobriria - por Álvar Núñez Cabeza de Vaca,

foste demitido pelos conquistadores corsários da lógica de Port-Royal

e reduzido, de animais sem alma, a um objeto inanimado da combinação escravo/senhor,

sem nunca ter considerado que muda mais as nossas vidas do que Marx e a sua revolução inútil.

 

GLI UOMINI SENZA COGNOME

 

Gli uomini senza umanità non hanno il cognome,

vivono, inintelligibili, come uno spartito di sole semibiscrome,

coltivando il loro misero orticello, due camere e un bagno,

in cerca di condoni reiterati, su terreni del demanio.

 

Gli uomini schiavi dell’indifferenza non hanno il cognome,

ci immunizzano, inutili, come la milza nell’addome

dal fervore, dall’interessamento, dalla solidarietà civile,

convertendo l’egotismo dello stilita in uno stile.

 

Gli uomini senza intelligenza non hanno il cognome,

martellano, propagandistici, con l’arroganza di una réclame,

condannando il mondo a un’esposizione a 100.000 röntgen

col contegno truffaldino della piramide di Chefren.

 

Gli uomini senza cognome, si chiamino Roberti, Lorene, Glorie,

devono essere affogati dentro ettolitri di damnatio memoriae,

non ci devono tangere, novelli Mario Chiesa,

ché buttare i nostri valori nel cesso non è una bella impresa.

 

HOMENS SEM SOBRENOME

 

Os homens sem humanidade não têm apelidos,

vivem, ininteligíveis, como uma vintena de apenas semibiscolcheias,

cultivando o seu miserável pequeno jardim, dois quartos e uma casa de banho,

em busca de repetidas amnistias, em propriedades estatais.

 

Os homens escravos da indiferença não têm apelido,

imunizam-nos, inúteis, como o baço no abdómen

pelo fervor, pelo interesse, pela solidariedade civil,

convertendo o egoísmo do estilita em estilo.

 

Os homens sem inteligência não têm apelido,

martelam, propagandísticos, com a arrogância de um anúncio,

condenando o mundo à exposição a 100.000 röntgen

com o comportamento fraudulento da pirâmide de Quéfren.

 

Os homens sem apelido são chamados Roberti, Lorene, Glorie,

devem ter-se afogado em hectolitros de Damnatio memoriae,

não se devem envolver, novo Mario Chiesas,

porque deitar os nossos valores para a sanita não é uma boa ideia.

 

CHI CI CAPISCE È BRAVO

 

Se non mi chiamassi Nibbio, chi ci capisce è bravo

vorrei scrivere versi degni del Dolce Stil Novo,

nessuno si rivolti nella tomba, stile volta Gabbana,

sconvolti che alla Fata alletti assai la Durlindana.

 

Aletto, era una furia in un’Eneide da film porno,

sulle cime del Pornaso scrive versi d’alto bordo,

non riuscendo – come i Giuliani- a batter metri in anapesto,

le riviste le rispondono: «ripassi nel 200 avanti Cristo».

 

Se non mi chiamassi Griso, chi ci capisce è bravo

Malena Mastromarino, eletta col Pd, recita in Uccelli di Ruvo,

la lista Forza Italia rigurgita olgettine e olgettini,

Rolling Stones millanta che a troie ci manderà Salvini.

 

Saviano, Edizioni Mondadori, romanziere della Mala Vita

raccoglie assegni in bianco con due svolazzi di matita,

beati i mestieranti, di essi è la repubblica dei valentuomini,

scarto sotto scorta, finge di credersi Salvemini.

 

Chi ci capisce è bravo, in questo mondo di fake news,

forse nel 2070 trionferà cassoeûla con cuscus,

Berlusconi avrà trent’anni, il Papa sarà marziano,

i romani, col canotto, fuggiranno a Città del Vaticano.

 

 

 

AQUELE QUE NOS COMPREENDE É BOM

 

Se eu não me chamasse Níbio, quem nos entende é bom

escreveria versos dignos do Dolce Stil Novo,

ninguém se reviraria no túmulo, ao estilo Volta Gabbana,

chocado com o facto de a Fada gostar muito de Durlindana.

 

Aletto, ele era uma fúria num filme pornográfico Eneida,

nos picos de Pornaso escreve versos altos,

não conseguindo - como os Julianos - vencer os metros em Anapesto,

os diários respondem-lhe: “volte em 200 a.C.”.

 

Se não me chamaste Griso, quem nos entende é bom

Malena Mastromarino, eleita com o Pd, actua nas Aves de Ruvo,

a lista do Forza Italia regurgita olgettine e olgettini,

a Rolling Stones gaba-se de que Salvini nos vai mandar putas.

 

Saviano, Edições Mondadori, romancista da Mala Vita

recolhe cheques em branco com dois toques de lápis,

bem-aventurados os comerciantes, deles é a república de valentuomini,

descartado sob escolta, finge acreditar que é Salvemini.

 

Aquele que nos compreende é bom, neste mundo de notícias falsas,

talvez em 2070 a cassoueûla com cuscuz triunfe,

Berlusconi terá 30 anos, o Papa será um marciano,

os romanos, com os seus barcos, fugirão para a Cidade do Vaticano.

 

Ivan Pozzoni è nato a Monza nel 1976. Ha introdotto in Italia la materia della Law and Literature. Ha diffuso saggi su filosofi italiani e su etica e teoria del diritto del mondo antico; ha collaborato con con numerose riviste italiane e internazionali. Tra 2007 e 2024 sono uscite varie sue raccolte di versi: Underground e Riserva Indiana, con A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troika e La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi, con Joker, Il Guastatore, con Cleup, Patroclo non deve morire, con deComporre Edizioni e Kolektivne NSEAE con Divinafollia. È stato fondatore e direttore della rivista letteraria Il Guastatore – Quaderni «neon»-avanguardisti; è stato fondatore e direttore della rivista letteraria L’Arrivista; è stato direttore esecutivo della rivista filosofica internazionale Información Filosófica. Ha fondato una quindicina di case editrici socialiste autogestite. Ha scritto/curato 150 volumi, scritto 1000 saggi, fondato un movimento d'avanguardia (NeoN-avanguardismo, approvato da Zygmunt Bauman), e steso un Anti-Manifesto NeoN-Avanguardista, È menzionato nei maggiori manuali universitari di storia della letteratura, storiografia filosofica e nei maggiori volumi di critica letteraria.Il suo volume La malattia invettiva vince Raduga, menzione della critica al Montano e allo Strega. Viene inserito nell’Atlante dei poeti italiani contemporanei dell’Università di Bologna ed è inserito molteplici volte nella maggiore rivista internazionale di letteratura, Gradiva. I suoi versi sono tradotti in venticinque lingue. Nel 2024, dopo sei anni di ritiro totale allo studio accademico, rientra nel mondo artistico italiano e fonda il collettivo NSEAE (Nuova socio/etno/antropologia estetica) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].

 

Ivan Pozzoni nasceu em Monza em 1976. Introduziu em Itália o tema do Direito e Literatura. Publicou ensaios sobre filósofos italianos e sobre ética e teoria do direito no mundo antigo; colaborou com numerosas revistas italianas e internacionais. Várias das suas colectâneas de versos foram publicadas entre 2007 e 2024: Underground e Riserva Indiana, com A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troika e La malattia invettiva com Limina Mentis, Lame da rasoi, com Joker, Il Guastatore, com Cleup, Patroclo non deve morire, com deComporre Edizioni, Kolektivne NSEAE, com Divinafollia. Foi fundador e diretor da revista literária Il Guastatore - Quaderni 'neon'-avanguardisti; foi fundador e diretor da revista literária L'Arrivista; foi diretor executivo da revista filosófica internacional Información Filosófica. Fundou cerca de 15 editoras socialistas de gestão autónoma. Escreveu/editou 150 volumes, escreveu 1.000 ensaios, fundou um movimento de vanguarda (NeoN-Avanguarda, apoiado por Zygmunt Bauman), e redigiu um Anti-Manifesto NeoN-Avanguardista. É citado nos principais manuais universitários de história da literatura, historiografia filosófica e nos principais volumes de crítica literária. Está incluído no Atlas dos poetas italianos contemporâneos da Universidade de Bolonha e figura várias vezes na grande revista internacional de literatura Gradiva. Os seus versos estão traduzidos em vinte e cinco línguas. Em 2024, após seis anos de afastamento total dos estudos académicos, reentra no mundo da arte italiana e funda o coletivo NSEAE (Nuova socio/etno/antropologia estetica) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].